XVI

El tiempo descansa donde de la luz muere y acaricia la llama sin apenas pasar.
Aroma de sombra.
Vaho fugitivo se desliza en los cristales.




XV

Un mismo sol buscó en sus dedos el fruto partido y la semilla.
Quién nos mira desde este dulzor de lluvia blanca
en otro atardecer en los bancales.